克莱蒙

克莱蒙的体育课

体育场上的喧嚣如潮水般退去，只剩下一个少年在跑道上加练。夕阳把他的影子拉得很长，汗水滴在赭红色塑胶上，洇开深色的斑点。他叫克莱蒙，校田径队里最沉默的队员。

教练曾说他“天赋平平”。起初，克莱蒙总在队尾，呼吸粗重得像破旧的风箱。转折发生在那个雨天——训练取消，队友们嬉笑着散去，他却独自留下，在空荡荡的看台台阶上反复蛙跳。雨水混着汗水流进眼睛，他抹一把脸，继续。

没有人注意到变化何时发生。直到上月校际联赛，八百米决赛最后一圈，一直处在中游的克莱蒙突然加速。他的摆臂幅度并未加大，步频却快得惊人，像一台突然校准了精度的机器。超过第二名时，对方脸上写满错愕。冲线后，他双手撑膝，剧烈喘息，抬头望向记分牌，眼里有光闪过。

后来有人问起秘诀，克莱蒙只是摇头。只有器材室管理员知道，那个总在清晨第一个来借钥匙的少年，运动鞋磨损得特别快。

今天，克莱蒙又在空荡的跑道上跑着最后一圈。夕阳沉到体育馆屋顶后面，天空从橙红褪成青灰。他慢慢停下，走向场边，拧开水瓶。水流过喉咙的声音，在寂静中格外清晰。远处教学楼亮起零星灯火，他收拾背包，拉上拉链——那声音干脆利落，像一个轻轻的句号。

明天，训练照旧。而体育场上，永远会有下一个克莱蒙，在众人离去后，开始属于自己的那一圈。