迪亚洛

跑道上的迪亚洛

体育场在黄昏中苏醒。塑胶跑道蒸腾着白日的余温，看台空荡，只有风在座椅间穿行。迪亚洛站在起跑线后，俯身，指尖轻触粗砺的跑道表面。这个姿势他重复过十万次——身体折叠如待发的弓，每一寸肌肉都记得那种绷紧的、寂静的张力。

发令枪炸裂寂静。起跑，蹬地，摆臂。最初的三十米是身体的暴动，每一步都在对抗重力与惯性。迪亚洛感到熟悉的灼热从脚底窜升，那不是疼痛，是能量在血管里奔涌的物理形态。他进入途中跑阶段，身体如杠杆找到支点，步幅与步频达成精确的和解。风开始呼啸，不是掠过耳畔，而是被他劈开——他成了那柄破风的刀。

弯道。离心力将他向外拉扯，他向内倾斜，维持着危险的平衡。跑道在脚下流动成靛蓝色的河，而他是一块投入水中的石，打破平静，荡开涟漪。直道再次展开，终点线在视野尽头微微颤动。最后一百米，乳酸开始焚烧肌肉，肺叶如风箱般嘶吼。但他加速了——这是意志对生理的暴政，是精神在命令肉体超越极限。

冲线。惯性推着他继续奔跑，慢慢减速，停下。他双手撑膝，汗水滴落，在深红色跑道上洇开深色的圆。没有欢呼，没有计时器，只有胸腔里擂鼓般的心跳和尚未平息的喘息。迪亚洛直起身，望向延伸向暮色的跑道。胜负在别处决出，但奔跑本身，是每个跑者必须独自完成的朝圣。他转身，影子被夕阳拉得很长，像另一条没有尽头的跑道。